El mayor regalo es aquel que reverdece con el paso de los años

Mi padre siempre intuyó en mí (aún antes de que yo fuera consciente de ello) una pasión irrevocable hacia la escritura. De hecho, este mérito no es mío. Lo heredé. Nació del gran amor que sentía mi padre cuando escribía. Él siempre quiso ser periodista, pero la escasez de dinero (que no de amor) en su familia hizo que tuviera que limitarse a soñar su sueño. Por éso, cuando yo nací, su gran sueño anidó en mí, para que lo disfrutara de la misma forma que lo hubiera hecho en él mismo. Él me anima a que luche. Me apoya. Disfruta escuchando. Me regala consejos nostálgicos de un tiempo pasado donde las oportunidades eran privilegio de unos cuantos. Me dice que tengo la obligación conmigo misma de ser feliz y hacer realidad mi sueño. Porque puedo. Y tiene razón. Soy afortunada.
Y soy consciente de ello.

Cuando tenía trece años mi padre me regaló un libro de poesía de Gabriel Celaya (uno de sus poetas favoritos), que yo siempre guardaré como un inmenso tesoro. Podría decirse que fue la llave que abrió definitivamente ese trocito de mi ser demasiado tímido para desnudarse ante el mundo. Y entre versos bañados de una extraña pureza marchita de desconsuelo fui desvirgando mi inocencia, componiendo a retazos lo que aún hoy sigue estando incompleto.Aquí dejo dos poesías que sirvieron de luz en mi camino. Se las dedico a mi padre, porque siempre estaré agradecida por dejarme un cabo del cual nunca pude descolgarme. Y es que, a veces, la distancia más corta entre dos personas se encuentra despojando lastres que enlentecen el camino, hallando pequeños recovecos que esconden la verdadera esencia la cual nos permite reconocer lo puramente humano y nos libera de las ataduras de un pasado que nunca tuvo la obligación de prometer a la humanidad que sería mejor.

LAS MÁSCARAS
(Función de uno hacia ene)

No, nunca se está solo.
Me adivino en los otros
pues cuanto más me oculto,
más me parezco a todos.

Soy una multitud.
No estoy solo aunque pienso.
Represento a cualquiera
y al yo en que a veces creo.

Soy sólo un comediante
perdido en sus papeles.

Mis máscaras ocultan
que yo no tengo rostro.
Los unos son los otros
y todos juntos, nadie.
Porque los hombres tienen
vocación de fantasmas.

No quiero limitarme.
Juego a las apariencias.
Cuando digo no digo,
alquilo mi vacío.
Simulo realidades
pues yo en rigor no existo.
Me descubro en los otros
y los otros son uno.

Perdidos entre espejos sin fondo
¿Quiénes somos?
Bajo nuestros disfraces
se oculta lo invisible.
¿Dónde estamos?
¿Qué pasa?

Transpariencia sin rostro.
Si todos somos uno,
nadie es nadie, amor mío.
No podemos amarnos.
Somos todos el mismo.
Al querer a los otros
sólo adoro mi imagen.

La soledad no existe.
¿Quién estuviera solo?
Soledad impensable.
Lo absoluto no habla.
¿Qué sentiría un hombre
de verdad solitario?

Los números enteros
son meras abstracciones.
¿Qué soy salvo un continuo
sin hondura posible?
Sólo soy un enjambre
de posibles variantes.
Nunca me reconozco
ni recuerdo de veras.

Un hombre solitario
sería un dios, no un hombre.

***

TERRIBLE GLORIA DE LO REAL

No busquéis algo escondido. El ser sólo es presencia.
Lo vemos. Lo tocamos. Lo escuchamos
en cuanto tontamente llamamos apariencia.

Estamos inventando falsos paraísos
y aún teniéndolo todo no vemos el regalo:
El instante es lo eterno; lo real, el prodigio.

En un pelo cualquiera de tu pobre cabeza
metafísica y tonta, todo el ser está entero:
En tu nariz, tu dedo, y en cuanto nunca piensas.

Pero no es creíble, cierto, la impensable evidencia,
la tontería alegre sin causa y sin efecto
de ser, y sólo ser, un momento, existencia.

¡Oh momento perpetuo! No un momento en el tiempo.
Pues ¿qué hay más absoluto que el hoy cuando nos colma?
En él esta mi ser viendo pasar los cuentos:

Los aburridos cuentos y las historias locas
que tanto nos alejan de lo único asombroso:
El ser que se revela, total, en cualquier cosa.

¡Oh ser, sí, de verdad, el ser, el ser completo
puesto que nada existe que no sea apariencia
y en cualquier existencia lo total se da entero!